UN POEMA DE DON ANTONIO MACHADO, QUE ME MARCÓ PARA SIEMPRE

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra…

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.

ANTONIO MACHADO
(De su libro Soledades)

PIRATAS DE AGUA DULCE

PIRATAS

Hay piratas como Francis Drake
y piratas como tu boca,
adictos al naufragio
y a las lunas sin noche.


JAVIER MARTÍN

UN POEMA Y UN DIBUJO DE FEDERICO GARCÍA LORCA

GACELA DE LA TERRIBLE PRESENCIA

Yo quiero que el agua se quede sin cauce,
yo quiero que el viento se quede sin valles.

Quiero que la noche se quede sin ojos
y mi corazón sin flor del oro;

que los bueyes hablen con las grandes hojas
y que la lombriz se muera de sombra;

que brillen los dientes de la calavera
y los amarillos inunden la seda.

Puedo ver el duelo de la noche herida
luchando enroscada con el mediodía.

Resiste un ocaso de verde veneno
y los arcos rotos donde sufre el tiempo.

Pero no ilumines tu limpio desnudo
como un negro cactus abierto en los juncos.

Déjame en un ansia de oscuros planetas,
pero no me enseñes tu cintura fresca.


FEDERICO GARCÍA LORCA

(de su libro Diván del Tamarit)

UNA FOTOGRAFÍA DE EVE ARNOLD Y UN POEMA DE GIL DE BIEDMA

HAPPY ENDING

Aunque la noche, conmigo,
no la duermas ya,
sólo el azar nos dirá
si es definitivo.

Que aunque el gusto nunca más
vuelve a ser el mismo,
en la vida los olvidos
no suelen durar.

JAIME GIL DE BIEDMA

PANORÁMICA NUCLEAR

GOLDMAN SACHS NUNCA PIERDE

Ni siquiera tendrás
el beneficio de la duda.
Se arrojarán como hienas
sobre tu cadáver palpitante
e inventarán otros inviernos
y nuevas nubes polvorientas.
Te arrastrarán por praderas nucleares
y crueles desiertos sin oasis.
No sabrás si estás vivo o muerto.
Ya lo avisó Rilke:
“¿Quién habló de victoria?
Resistir, es lo único que cuenta”.

JAVIER MARTÍN

2 POEMAS DE POE Y UN CUADRO DE PATINIR

SOLO

Desde mi hora más tierna no he sido
como otros fueron, no he percibido
como otros vieron, no pude extraer
del mismo arroyo mi placer,
ni de la misma fuente ha brotado
mi desconsuelo; no he logrado
hacer vibrar mi corazón al mismo tono
y, si algo he amado, lo he amado sólo.
Entonces, en mi infancia, en el albor
de una vida tormentosa, del crisol
del bien y el mal, de su raíz misma
surgió el misterio que aún me abisma:
desde el venero o el vado,
desde el rojo acantilado,
desde el sol que me envolvía
en otoño con su pátina bruñida,
desde el rayo electrizante
que me rozó, seco y rasante,
desde el trueno y la tormenta,
y la nube cenicienta
que (en el cielo transparente)
formó un demonio en mi mente.


EL VALLE INTRANQUILO

Hubo un tiempo en que el valle sonreía,
silencioso, aunque nadie allí vivía;
su gente había marchado hacia la guerra
confiando el cuidado de esa sierra,
por la noche, a la mirada fiel
de las estrellas desde su azul cuartel
y de día, a los rojos resplandores
del sol que dormitaba entre las flores.
Mas ahora para todo visitante
el valle triste es inquieto e inquietante.
Nada allí se detiene un solo instante...
nada salvo el aire que se cierne
sobre la soledad mágica y perenne.
¡Ah, ningún viento agita los ramajes
que palpitan como el glacial oleaje
en torno a las Hébridas salvajes!
¡Ah, ningún viento empuja el furtivo
manto de nubes que, sin respiro,
surcan durante el día el cielo esquivo
sobre las violetas allí esparcidas
como ojos humanos de mil medidas...!
sobre las ondeantes azucenas
que lloran junto a las tumbas ajenas!
Ondean: y en sus pétalos más tiernos
se juntan gotas de rocío sempiterno.
Lloran: y por sus tallos claudicantes
bajan perennes lágrimas como diamantes.

EDGAR ALLAN POE

2 POEMAS DE LUIS ANTONIO DE VILLENA Y UNA FOTO DE ALBERTO GARCÍA-ALIX

TIGRE

Dos o tres veces le había visto temblando
al pedir una copa;
con los ojos idos, otras, como quien
bebió en exceso.
La delgadez era más cada día,
algunos ostentosa.
Se sentó en mi mesa, aquella noche
y dijo:
¿Te acuerdas cuando pinchaba discos?
¿Te acuerdas?
He tenido a las mejores tías, de veras, pero ahora
ando dando bandazos.
¿Me puedes pasar tres libras? Siempre me
has caído de puta madre.
Te lo juro.
Y a rachas era alegre y a ratos taciturno,
con sortijas rockeras,
y un paso por el bar vacilante y extraño,
sin perder del todo
el aire que hace amigos.
Vestía con vaqueros, y la cara -sus marcas-
decían que ya no era el chico guapo aquel,
con el pelo muy largo,
que triunfaba de pincha hacia el ochenta y cinco.
Te cuento la verdad.
No sé porqué lo digo.
Ocho años llevo metido en el caballo.
No sé porqué lo cuento.
Me has caído siempre de puta madre.
¿Y qué sé yo qué hace uno?
Eliges, ¿sabes?
El caballo es eso,
una forma de vida.


MADRUGADA EN MADRID. AGOSTO, 1990

Gran Vía noche arriba, florece la heroína en traje negro.
En las miradas sientes agujas sucias, pensiones de miseria,
ojos buscando no sabrías si tumba u otro cuerpo.
Tanta delgadez lunar florece en la Gran Vía,
tanto temblor de manos, tanta ruina de infección y hambruna
manchas cutáneas, acaso, sidosos fantasmas que murieron,
temor a casi todo, mientras la leche cae del tetabric abierto,
como ese último sueño de aferrarse a una norma...
Escuchas pillar algo. Hay un dolor tan denso subiendo
la Gran Vía, la enfermedad vagando, aliada del sexo,
y aquel muchacho en pantalones cortos, sucios, la chica revestida
de huesos esqueléticos, dirías silicóticos peones gaseados.
La Gran Vía nocturna es un hondo pasillo de antracita,
y hay cuartos por detrás de agonizantes solos, sollozos y rateros.
Bajo las casas nobles de principios de siglo -polvorientas-
africanos y yonquis, navajas, viejas putas,
jovencitos oscuros, jeringuillas, travestís y camellos
cantan la gloria opaca, la cochambre sin letra de este fin de
milenio macilento.

LUIS ANTONIO DE VILLENA
(De su libro de poemas "Marginados")

UN POEMA DE CHARLES BUKOWSKI

EL PÁJARO AZUL

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
Le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

CHARLES BUKOWSKI

UN POEMA DE CESARE PAVESE

DISCIPLINA ANTIGUA

Los borrachos no saben hablar a las mujeres
y se han dispersado; nadie les quiere.
Van despacio por la calle, la calle y los faroles
no tienen fin. Alguno da paseos más largos:
pero nada hay que temer, al día siguiente regresan a casa.

El borracho se dispersa, se imagina con mujeres
-los faroles son siempre los mismos y las mujeres, por la noche,
son siempre las mismas-: ninguna le escucha.
El borracho argumenta y las mujeres no quieren.
Estas mujeres que ríen son el tema de su plática:
¿por qué ríen tanto las mujeres o gritan, si lloran?
El borracho quisiera una mujer borracha
que escuchase sumisa. Pero éstas le ensordecen:
"para tener un hijo debes pasar por nosotras".

El borracho se abraza a un compañero borracho,
que esta noche es su hijo, no nacido de aquéllas.
¿Cómo una mujercita que llora y chilla?
podría hacerle un hijo compañero? Si el otro está ebrio,
en su andar bamboleante ni se acuerda de las mujeres
y los dos avanzan en paz. El hijito que importa
no ha nacido de mujer-también él
sería una mujer-. Él anda con el padre y discute:
los faroles le duran toda la noche.

CESARE PAVESE

COSAS QUE DAN REPELÚS

Disculpen las molestias

CASAS DE COLORES EN EL BARRIO MUSULMÁN DE CIUDAD DEL CABO

EL CAMINO PROHIBIDO

The Velvet Underground (antes de que Moe Tucker se hiciera del Tea Party)



LA MUERTE TIENE LA VISTA CANSADA

A Echeve



Tenías mirada de maldito y el pelo enmarañado.

Con la ropa hecha jirones, sonreías indolente,

como hacen los que saben que la muerte,

por la noche, también se pone gafas.


JAVIER MARTÍN

VIAJAR NO ES COSA DE VIEJOS

HACE YA MUCHO QUE PARA SIEMPRE

Hace ya mucho que para siempre
amarré mi barco de cedro;
y que al camino y al lecho de los ríos
y a los verdes y ondulantes juncos
dije mi último e ignorante adiós:
ahora vivo contento
y divido mi indolente vida
entre mi esposa y mis versos:
mas en vano; porque cuando junto al fuego
me siento, y en su luz
abro las desgastadas páginas de mi atlas,
el camino infinito vuelve a abrirse en mi alma.

ROBERT LOUIS STEVENSON

11 FOTOGRAFÍAS DE MI VIAJE A CHINA

Esas lagunas tan azules son del Parque de Huanlong, un auténtico paraíso en la Tierra.

2 FOTOGRAFÍAS DEL EUROYEYÉ 2011

Ellos miraban extrañados



Nosotros disfrutábamos de unos días de vida total

CORRER ES DE COBARDES

ANDANDO DEPRISA


Por aquel entonces yo quería viajar a la luna con Méliès,
así que no sé cómo acabé allí.

Ellos hablaban de cosas raras;
de los precios de los microondas,
del último modelo de BMW,
de un robot que te limpia la casa,
de sus acciones en bolsa.

Sonreían junto a la barbacoa
y comían como cerdos.

Y seguían hablando;
de la fiesta en la parroquia,
de tiendas de ropa en grandes superficies,
de los problemas con sus niñeras,
de la salud y la vida en el campo.

Me puse las gafas de sol y me largué de allí.
Sin decir adiós.
Andando deprisa.


JAVIER MARTÍN

UN POEMA DE JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

ELLA DIÓ SU VOTO A NIXON


Se llama Katheleen y es rubia
mide cinco pies nueve pulgadas
bien parecida treinta y cuatro años
estudió en el Colegio Presbiteriano de Akron
y se licenció en Literatura Española
por la New York University.

Allí conoció a Ted se casaron pronto
tienen un niño y una niña
viven en Long Island en una linda casa
el marido es un brillante ingeniero
que corta el césped y practica yoga
y ella trabaja para una editorial.

Ama la libertad pero dentro de un orden
opina que los negros no están aún maduros
asiste a los oficios regularmente
recibe a sus amigas los viernes por la tarde
y los martes almuerza
con su Ted en el Rotary Club.

Hace seis días que llegaron a Europa
pues en París se celebra un Congreso de Acústica
y mientras él ultimaba su ponencia
Katheleen partió hacia el Sur
quedando en encontrarse en Málaga los dos
cuando se terminaran las sesiones.

Hoy ella ha amanecido en un cuarto de hotel
junto a un extraño hombre flaquito
y mientras busca un Alka-Seltzer
piensa que por la tarde llega Ted
y que el psiquiatra de vuelta en New York
ya aclarará todo este asunto.


JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

(De su libro “Palabras para Julia”)

ARROZ AMARGO

NADA A NADA



Son las recetas para después de comer,

cuando no tienes hambre,

son los porteros en el banquillo,

las fotografías de otros tiempos,

las bombillas de bajo consumo,

los secretos a media voz

que nadie escucha.


Son los folletos comerciales,

las aburridas canciones de ascensor

y las melodías del verano,

la gente que habla del tiempo,

los cobardes que les escuchan,

son las lágrimas de cocodrilo

y la risa de las hienas.


Son lo que te va matando

sin que te des cuenta,

poco a poco,

nada a nada.



Javier Martín

2 POEMAS BREVES PARA LECTORES CON LA VISTA CANSADA

ACCIONES PARA DESPUÉS DE UNA MUERTE


El azul en tus ojos,

el susurrar mirando,

la nieve en los monóculos,

el abismo en tus labios.


Todas ellas son

acciones para después de una muerte.




NO ES FÁCIL


No es fácil ser poema

cuando nadie te lee.

No es fácil ser un ángel

cuando nadie te ve.

No es fácil ser tú mismo

cuando nadie te cree.


JAVIER MARTÍN